le rassemblement des orcs à Dol Guldur

(provenance : voyages)

L’armée des orcs avait été comme une grouillante marée déferlant hors du Mordor, vomie par les ténèbres éternelles du Noir Pays. Les orcs avaient voyagé la nuit, évitant la cruelle morsure du soleil. Le martèlement des bottes ferrées avait été assourdissant, les cris de haine des orcs avaient retenti comme les jappements d’une horde d’hyènes affamées, assoiffées de carnage. Thuringwethil avait ainsi été avisée de faire faire à son armée un ample détour au-delà des Terres Brunes, car la progression eut été dans le cas contraire immanquablement détectée… Cependant, elle savait que ses ennemis parmi les plus sages disposaient d’enchantements leur permettant de détecter cette horde, aussi n’avait-elle pas tout misé sur la discrétion.

Une journée auparavant, l’immense armée avait bifurqué vers l’ouest et s’était frayée un chemin dans les bois de Mirkwood, aux formes torturées par les siècles de maléfices issus de Dol Guldur. Des éclaireurs orcs étaient revenus faire leur rapport.

Thuringwethil se tenait droite sur sa noire monture, Gwaewhîr, l’un des plus beaux étalons ayant jamais foulé de ses sabots la Terre du Milieu. Sa noire chevelure sombre et brillante comme la nuit cascadait dans son dos, et sa robe noire et déchirée semblait irradier une noire luminescence. Autour d’elle, les dix trolls de sa garde rapprochée, l’élite de la légion des Griffes Noires, étaient aussi immobiles que des rochers. Un warg au pelage couleur de rouille sale s’approcha en grondant, et sur son dos se tenait la silhouette boursoufflée d’un orc énorme, son fidèle second Gimshluk. Gwaewhîr ne broncha pas à l’approche du Warg, car il avait été élevé en la Tour Noire de Barad-Dûr, et accoutumé dès son plus jeune âge à côtoyer les plus ignobles serviteurs du Mordor.

La voix rauque et bestiale de Gimshluk déchira les ténèbres de cette nuit sans lune :

« Dame Thuringwethil, les éclaireurs disent que nous ne sommes plus qu’à quelques heures de Dol Guldur et de l’armée de Krell le Tyran. Devons nous continuer ? »

Thuringwethil fixa de ses yeux noirs l’orc, et la beauté glacée de son visage de neige tranchait avec la monstruosité de ses sbires difformes. Sa voix douce et musicale répondit, au milieu des grognement sauvages des trolls :

« Non, l’armée devra rester ici. Nous avons eu le plus grand mal à éviter que les rixes habituelles dégénèrent en guerres inter-claniques… Je ne veux pas que la soif de sang de nos troupes soit ranimée en sentant l’odeur de la sueur humaine ».

Un sourire se dessina sur ses lèvres, mais ses yeux demeuraient glacés. Elle désigna de sa main pâle de lourds chariots d’où provenaient quelques gémissements et lamentations. Ces lourds chariots étaient des sortes de wagons munis de barreaux de fer, et parfois une main se pressait sur les barreaux, dans un geste de muette supplication… Des captifs humains, qui avaient survécu quelques temps dans les geôles de Barad-Dûr.

« Apaise la faim des chefs avec la chair de nos captifs, et que quelques snagas parmi les plus faibles soient donnés en pâture aux autres orcs… Sacrifie les imbéciles qui tenteront de provoquer des combats ! Les trolls des Griffes Noires t’aideront à faire respecter la discipline, je n’en doute pas ! »

Elle tourna son regard vers l’ouest, comme si ses yeux pouvaient percer les ombres de la forêt.

« J’irai à la rencontre du Tyran, accompagnée d’une escorte. Tu attendras ici mes ordres ».

Un grand frou-frou d’ailes lui fit lever la tête, et un noir crébain vint se poser sur son poignet. Le corbeau la fixa d’un œil rond et cruel, et son bec noir et acéré s’entrouvrit. Des nuées de ces volatiles avaient suivi l’armée depuis le Mordor … Les Yeux du Mordor allaient lui être d’un grand service dans la guerre qui s’annonçait.

D’un mot, elle guida sa monture qui s’avança en direction de l’ouest, laissant derrière elle les cris de la horde bestiale rassemblée en ce lieu.

(Direction : Nissëluimë et Krell)
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(provenance: Nissëluimë et Krell)

Thuringwethil arriva au galop dans le camp des orcs, sa cape de ténèbres claquant comme un étendard funeste autour d’elle. Elle était comme une ombre vivante descendue des cieux, sa noire chevelure soulevée par un vent glacial, et dans ses yeux noirs brillaient des flammes blanches. Elle traversa le camp au galop, et les orcs s’écartaient vivement d’elle, car une aura de peur précédait sa venue. Elle mit pied à terre devant l’énorme silhouette de Gimshluk, son commandant :

« Krell et sa horde se sont mis en marche et s’apprêtent à déferler sur le Rohan comme une tempête sanglante ! Que les ténèbres hurlantes du Mordor participent à ce massacre ! Que les Légions le suivent au pas de course, mais qu’elles ne dépassent pas la Horde. Cette nuit, c’est Krell qui mène la Danse de Mort ! Suis le jusqu’au Rohan, mais attend mes ordres pour frapper… Va ! »

L’orc disparut dans la nuit, mais ses hurlements atroces se firent entendre, et d’autres beuglements y répondirent. Bientôt l’on entendit les claquements de fouets, les injures des orcs, les grognements des trolls, et des trompettes sinistres sonnèrent un hymne funèbre, repris par le roulement sourd des tambours de guerre.

Thuringwethil confia sa monture à l’un de ses esclaves, puis tourna ses yeux ténébreux vers le sud, vers le Rohan, comme si son regard pouvait déchirer l’espace. Alors elle étendit les bras dans un ample geste d’invocation, et sa cape de ténèbres se souleva comme portée par un vent invisible. Une ombre l’enveloppa et se condensa pour prendre l’apparence de grandes ailes, et elle s’élança sur le vent nocturne, gigantesque créature d’ombre aux ailes membraneuses… Son cri glacé de pure haine déchira la nuit, et les orcs se jetèrent face contre terre, car une aura de terreur enveloppait Thuringwethil lorsque elle prenait cette apparence.

Une pluie glacée se mit à tomber, comme si le ciel pleurait en anticipant les massacres à venir…

(Direction : voyages pour Thuringwethil)

l’armée des orcs suit celle de Krell
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