La tombe de Thrain

Durant trois semaines, les Trois Cents avaient voyagés jusqu'aux Marches de Maedhros. Et ils y étaient enfin. Là, sur la fière colline d'Himring, ils virent se dresser la tombe fière du Roi Nain.
Le Dragon Rouge s'en approcha alors, et baissa le cache qu'il portait devant la bouche. L'épée était là, droite, plantée, et aucune trace de rouille n'y apparassait. Elle n'avait nullement été affectée par la rouille. Le métal était toujours pur, étincellant, et quelques larmes de rosée descendaient encore du manche vers la terre, elles auraient nettoyées la lame... si seulement des traces y étaient apparentes.
Le Chef des Mercenaires se tourna alors vers sa petite troupe. Celle ci était heureuse, car dans quelques instants, leur Chef prendrait possession de cette épée, et lorsqu'elle serait remise à Krell, ils savaient que jamais plus ils ne manqueraient d'argent. Le Dragon Rouge garderait un tiers du butin, soit vingt mille pièces d'or, et leur reverseraient quarante mille à se partager. Ainsi aussi, ils pourraient se payer des terres, où ils fonderaient la nouvelle cité qui serait un coeur de la Terre du Milieu.
A ce moment, Zarghat empoigna l'épée, et la levant haut vers les cieux, il s'exclama

Aujourd'hui, les Trois Cents sont riches! Nous ramenerons la lame à Krell, et nous pourrons enfin nous installer, et fonder une cité qui ne dépendra que de ma loi! Je sais déjà où nous batirons notre ville, si le Seigneur Krell accepte bien entendu de me céder la terre que je souhaite. Mais assez, nous rentrons!

Les mercenaires se jetèrent des regards fiers et orgueilleux entre eux, des regards aussi plein d'espoir. L'idée qu'ils aient enfin une terre, voilà longtemps que tous en rêvaient. Aujourd'hui, aujourd'hui c'était possible ! L'espoir allait être réalité, le rêve allait disparaître au profit de la vérité matérielle, physique, tangible. Etait-ce le bonheur ?

Si c'était bel et bien le bonheur, alors il était de courte durée.

Un cri, un hurlement terrifiant résonna soudainement, si brusquement qu'il paraissait iréel. La mort incarnée, toutefois, était-elle vraiment réelle... Son pouvoir l'était en tout cas, cela était impossible à nier. Et près des Trois Cents, à peine sortis de leur joie, se dessinèrent les contours vagues de corps décharnés, de cadavres rongés par les insectes, d'orbites vides, de peau flétrie par la trop grande vieillesse, de blessures éternelles.

On ne prétend pas pouvoir vaincre les Morts aussi facilement que ça. Et on ne tend pas le seul objet, la seule lame capable de les vaincre, aussi insouciamment que ça. Car de tous les trois cents soldats réunis en cet instant, seul un avait la capacité de vaincre Ceux qui vivent après la mort.

Les autres, peut-être, en avaient le courage. Mais leurs armes n'étaient que des objets de mousse face à ceux qui, déjà, s'approchaient, près, plus près, trop près...

Zarghat s'avança alors devant les Morts. Il ne craignait ni la mort, ni la souffrance. Tout ce qu'il craignait, c'était d'être impuissant face à une situation. Mais dans cette situation, Zarghat savait ce qu'il allait faire, et il le ferait.
Il tenait la lame droite, fièrement devant lui. Il ne savait pas pourquoi, mais une sensation étrange prennait possession de lui. Il se sentait invinsible, et savait que rien ne pourrait rien lui arriver. De lui s'émanait toute la puissance de Rhun, et de sa tribu natale. Zarghat le Chef des Mercenaires avancait d'un pas conquérant devant les Morts, alors qu'un murmure qui rapidement se transforma en chant clair, que plus tard les conteurs retranscriront comme la Chanson des Trois Cents et qui, dans le language commun, qui était celui des Trois Cents donna à peu près ceci...

Puissance et Magnificiance
Armures qui aveuglent nos ennemis
En personne n'ayons confiance
C'est notre terre qui les mênes ici

Zarghat notre chef est notre dieu
Nous sommes les Trois cents
Notre nom est connu en tout lieu
Comme celui des Mangeurs d'enfants

Nous inspirons peur et même terreur
Quand nos ennemis nous savent sur le champ de bataille
Ils nous évitent de peur qu'en rondelle on les tailles
Ils savent qu'on est les meilleurs

Le Dragon Rouge est redouté
Par toutes les nations d'Arda
Nous en sommes les chevaliers
Et jamais on le trahira!

Trois fois ils chantèrent cette chanson, et à chaque vers, le Dragon Rouge avançait d'un pas. Enfin, il s'arreta devant celui qui sembla être le chef de ceux dont on ne prononce pas le nom, et dit calmement, présentant devant lui la lame de l'Archiforgeron

Cette lame est l'une des seule capable de vaincre la menace que vous présentez pour la Terre du Milieu. Je ne prétends pas pouvoir vous vaincre tous sur l'instant, mais j'ai la prétention d'avouer ne pas vous craindre. Fuyez, et jamais notre rencontre ne sera rapportée. Parlez, et dites moi ce que vous désirez. Combattez, et un à un devant moi vous tomberez, jusqu'a ce que je tombe et qu'un à un, mes hommes me remplace. Les Trois Cents ne peuvent être vaincus, et les Gardes Pourpres qui nous accompagnent ne vous laisseront aucun répis... Qu'en dites vous?