La tombe de Thrain

**Zarghat**

Durant trois semaines, les Trois Cents avaient voyagés jusqu'aux Marches de Maedhros. Et ils y étaient enfin. Là, sur la fière colline d'Himring, ils virent se dresser la tombe fière du Roi Nain.
Le Dragon Rouge s'en approcha alors, et baissa le cache qu'il portait devant la bouche. L'épée était là, droite, plantée, et aucune trace de rouille n'y apparassait. Elle n'avait nullement été affectée par la rouille. Le métal était toujours pur, étincellant, et quelques larmes de rosée descendaient encore du manche vers la terre, elles auraient nettoyées la lame... si seulement des traces y étaient apparentes.
Le Chef des Mercenaires se tourna alors vers sa petite troupe. Celle ci était heureuse, car dans quelques instants, leur Chef prendrait possession de cette épée, et lorsqu'elle serait remise à Krell, ils savaient que jamais plus ils ne manqueraient d'argent. Le Dragon Rouge garderait un tiers du butin, soit vingt mille pièces d'or, et leur reverseraient quarante mille à se partager. Ainsi aussi, ils pourraient se payer des terres, où ils fonderaient la nouvelle cité qui serait un coeur de la Terre du Milieu.
A ce moment, Zarghat empoigna l'épée, et la levant haut vers les cieux, il s'exclama

Aujourd'hui, les Trois Cents sont riches! Nous ramenerons la lame à Krell, et nous pourrons enfin nous installer, et fonder une cité qui ne dépendra que de ma loi! Je sais déjà où nous batirons notre ville, si le Seigneur Krell accepte bien entendu de me céder la terre que je souhaite. Mais assez, nous rentrons!

Mitrian

Les mercenaires se jetèrent des regards fiers et orgueilleux entre eux, des regards aussi plein d'espoir. L'idée qu'ils aient enfin une terre, voilà longtemps que tous en rêvaient. Aujourd'hui, aujourd'hui c'était possible ! L'espoir allait être réalité, le rêve allait disparaître au profit de la vérité matérielle, physique, tangible. Etait-ce le bonheur ?

Si c'était bel et bien le bonheur, alors il était de courte durée.

Un cri, un hurlement terrifiant résonna soudainement, si brusquement qu'il paraissait iréel. La mort incarnée, toutefois, était-elle vraiment réelle... Son pouvoir l'était en tout cas, cela était impossible à nier. Et près des Trois Cents, à peine sortis de leur joie, se dessinèrent les contours vagues de corps décharnés, de cadavres rongés par les insectes, d'orbites vides, de peau flétrie par la trop grande vieillesse, de blessures éternelles.

On ne prétend pas pouvoir vaincre les Morts aussi facilement que ça. Et on ne tend pas le seul objet, la seule lame capable de les vaincre, aussi insouciamment que ça. Car de tous les trois cents soldats réunis en cet instant, seul un avait la capacité de vaincre Ceux qui vivent après la mort.

Les autres, peut-être, en avaient le courage. Mais leurs armes n'étaient que des objets de mousse face à ceux qui, déjà, s'approchaient, près, plus près, trop près...

**Zarghat**

Zarghat s'avança alors devant les Morts. Il ne craignait ni la mort, ni la souffrance. Tout ce qu'il craignait, c'était d'être impuissant face à une situation. Mais dans cette situation, Zarghat savait ce qu'il allait faire, et il le ferait.
Il tenait la lame droite, fièrement devant lui. Il ne savait pas pourquoi, mais une sensation étrange prennait possession de lui. Il se sentait invinsible, et savait que rien ne pourrait rien lui arriver. De lui s'émanait toute la puissance de Rhun, et de sa tribu natale. Zarghat le Chef des Mercenaires avancait d'un pas conquérant devant les Morts, alors qu'un murmure qui rapidement se transforma en chant clair, que plus tard les conteurs retranscriront comme la Chanson des Trois Cents et qui, dans le language commun, qui était celui des Trois Cents donna à peu près ceci...

Puissance et Magnificiance
Armures qui aveuglent nos ennemis
En personne n'ayons confiance
C'est notre terre qui les mênes ici

Zarghat notre chef est notre dieu
Nous sommes les Trois cents
Notre nom est connu en tout lieu
Comme celui des Mangeurs d'enfants

Nous inspirons peur et même terreur
Quand nos ennemis nous savent sur le champ de bataille
Ils nous évitent de peur qu'en rondelle on les tailles
Ils savent qu'on est les meilleurs

Le Dragon Rouge est redouté
Par toutes les nations d'Arda
Nous en sommes les chevaliers
Et jamais on le trahira!

Trois fois ils chantèrent cette chanson, et à chaque vers, le Dragon Rouge avançait d'un pas. Enfin, il s'arreta devant celui qui sembla être le chef de ceux dont on ne prononce pas le nom, et dit calmement, présentant devant lui la lame de l'Archiforgeron

Cette lame est l'une des seule capable de vaincre la menace que vous présentez pour la Terre du Milieu. Je ne prétends pas pouvoir vous vaincre tous sur l'instant, mais j'ai la prétention d'avouer ne pas vous craindre. Fuyez, et jamais notre rencontre ne sera rapportée. Parlez, et dites moi ce que vous désirez. Combattez, et un à un devant moi vous tomberez, jusqu'a ce que je tombe et qu'un à un, mes hommes me remplace. Les Trois Cents ne peuvent être vaincus, et les Gardes Pourpres qui nous accompagnent ne vous laisseront aucun répis... Qu'en dites vous?

Le mendiant errant

La marche des Morts s'était arrêtée, et de leurs yeux vitreux, décharnés, brûlés, informes, et translucides, ils observèrent les Trois Cents et leur chef s'avancer vers eux, et ils écoutèrent leur chant et les paroles de Zarghat, et ils n'exprimèrent rien lorsque celui-ci se tut enfin et que ces stupides vers faisant l'éloge de la guerre, de la souffrance, et la gloire d'un homme prétendu comme tout-puissant.

Celui qui commandait le bataillon des Morts était fort proche de Zarghat, assez pour aspirer sa vie d'un souffle, mais il n'osait pourtant le faire. Car l'épée offerte à son regard était de celles qu'il craignait, et que tous derrière lui regardaient avec la même appréhension, la même peur. La même connaissance des capacités d'une telle lame. Aussi ce qui sortit de sa bouche ne fut ni un hurlement ordonnant à ses soldats de tuer et de voler toute vie se présentant à eux, ni un rire de démence pour exprimer le peu d'intérêt que pouvait éprouver un Mort lorsqu'on se prétend capable de le tuer. Ce furent les paroles suivantes que le Mort prononça :

" Plein de prétention et d'orgueil... pour un humain... si faible, si fragile... son corps fait de chair, de sang, d'os...

Nous sommes déjà morts, humain, pourquoi reculerions-nous parce que tu es capable de nous tuer... encore une fois... Crois-tu que nous ayons peur de la mort ? Ce serait avoir peur de nous-même... Avons-nous peur de nous-même ?

Que devons-nous répondre ?! "

NOUS NE CRAIGNONS NI LA MORT, NI LA VIE. LA VIE NOUS A FUI ET LA MORT NOUS CRAINT !

" Tu te sens fort, incroyablement puissant... parce que tu as l'épée... mais tes hommes, tes... compagnons... ils ne peuvent rien. Crois-tu pouvoir tous les protéger en même temps ? Nous n'avons pas besoin de passer par toi pour les atteindre... En réalité... tu es... inévitablement... condamné. "

Sept gardes pourpres tombèrent alors que le Mort terminait de parler, et que sur sa bouche se dessinait le sourire de celui qui n'avait absolument rien à perdre...

" Je veux te voir implorer la vie. Hurles que tu veux vivre, que tu veux voir tes compagnons vivre. Pleures et agenouilles-toi. Supplies-nous, qui avons perdu la vie, de t'épargner. Supplies la mort de s'éloigner... A GENOUX, HUMAIN ! "

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**Zarghat**

Pendant un instant, Zarghat sentit tout s'écrouler autour de lui. Il se voyait tomber, mourir sans avoir combattu. Une vraie honte pour un Rhunien, un vrai. Mais il était écrit que le Dragon Rouge vaincrait la Grande Terreur, et alors, il releva la tête. A cet instant, toute l'assemblée cru revoir en lui le Dieu Roi Krell de Rhun. Il y avait dans son attitude une réelle ressemblance. Alors, il sourit, et posa la lame sur le nez du Chef des Morts.

Cette lame ne vous apporterait que souffrances éternelles alors que vous ne recherchez que le repos. Non, je ne peux pas tuer ce qui sont morts. Mais d'abominables souffrances je peux leur offrir. Je ne m'agenouillerais pas devant Sauron le Noir ou Melkor le Maléfique, et vous pensez sincèrement que je le ferais devant une ombre qui parle? Vous me faites rire, mon ami. Vous dites que vous ne craignez rien, mais vous mentez. Vous me craignez moi, et cette lame, et vous craignez plus encore ce que les Trois Cents peuvent vous infliger avec une seule lame. Fuyez, lâches que vous êtes, et laissez moi partir. Parce que le prochain geste que je ferais pourrait vous envoyer tout droit... EN ENFER! JE SUIS LE DRAGON ROUGE!

Les Trois Cents, qui avaient été éblouis par le discours de leur chef, passant de la terreur à la passion répondirent par une immense clameur, qui se transforma par un nouveau chant

Puissance et Magnificiance
Armures qui aveuglent nos ennemis
En personne n'ayons confiance
C'est notre terre qui les mênes ici

Zarghat notre chef est notre dieu
Nous sommes les Trois cents
Notre nom est connu en tout lieu
Comme celui des Mangeurs d'enfants

Nous inspirons peur et même terreur
Quand nos ennemis nous savent sur le champ de bataille
Ils nous évitent de peur qu'en rondelle on les tailles
Ils savent qu'on est les meilleurs

Le Dragon Rouge est redouté
Par toutes les nations d'Arda
Nous en sommes les chevaliers
Et jamais on le trahira!

**Dolan**

[MJ on]

Depuis que le premier mercenaire était tombé, les Trois Cent n'étaient plus trois cent. Mais leur ferveur à l'égard de Zargath n'en était que plus grande. Ils scandaient son nom haut et fort, comme pour chasser la peur qui les avait envahi loin de leurs cœurs. La horde des morts sembla un instant indécise quand elle entendit leur chant viril et fort s'élever de leurs rangs.
Les êtres informes qui composaient l'armée fantomatique ricanèrent. Pourtant, aucun d'eux ne fit un pas de plus en direction de Zargath. Ils n'avaient pas l'habitude de voir tomber leurs pairs. Ils étaient tellement attachés à ce semblant de vie qui était leur qu'ils semblaient pétrifiés à l'idée de disparaître de la surface de la terre une bonne fois pour toute.
Cependant, celui qui parlait pour eux répondit :

-Tu n'es rien. Le temps des humains est fini sur cette terre. Nous sommes ceux qui doivent vous remplacer. Et ce n'est pas cette stupide lame qui nous en empêchera. Ce n'est peut-être ni le lieu ni le moment, mais sache que nos esclaves se repaîtrons de tes chairs quand nous règnerons. Souviens toi de ces paroles... Dragon Rouge... et puisses-tu en faire des cauchemars jusqu'à ce que nos épées viennent te trancher la gorge.

Sur ces mots, les soldats morts s'esclaffèrent bruyamment. Ils se jetèrent sur les Trois Cent en hurlant, prenant bien garde de se tenir à l'écart de la seule lame qui pouvait les blesser, tuant plusieurs dizaines de mercenaires sans qu'ils aient le loisir de se défendre. Puis, leurs formes devinrent encore plus indécises et un souffle de vent sembla les emporter.

[MJ off]