Adrael leva la tête pour observer un étrange phénomène météorologique. Des nuages sombres se levaient, une tempète allait éclater, pourtant tout restait figé et lentement, une odeur putride montait. Une odeur de mort, une odeur qui se sent lors d'une attaque prochaine...une odeur fétide se méla au doux parfum de la guerre proche...une odeur de corps en décomposition. Même s'il n'y avait jamais mis les pieds, Adrael sut tout de suite que cette odeur était celle du Mordor, les livres des bibliothèques d'Armenelos décrivait avec une myriade de détails ce parfum nauséabond...
En étudiant plus longuement le ciel, rythmé par le balancement du cheval, il se rendit compte que ce n'était pas un nuage normal, rien de naturel là dedans...un artifice de Sauron. Le palefrenier avait dit vrai, Minas Tirith allait être attaqué ou alors le siège était déjà en cours...
Des pensés étranges et contradictoires s'emparèrent alors de l'esprit d'Adrael, une puissante attirance vers le champs de bataille tout d'abord, puis une folle envie de défendre ses cousins, dans un élan patriotique...mais tout cela fut rapidement remplacé par des pensées largement moins louables...Une folle envie de participer à l'attaque, de pouvoir réaliser son rêve le plus cher, tuer Tar Elessar par sa propre lame et ainsi rendre à Numenor un Roi légitime et numénoréen, lui, pas un parvenu, cousin éloigné ou chose du genre...pour cela, s'il devait passer par un raliement auprès de Sauron, il le ferait...la fin justifie les moyens dit on...
Il tallona alors son cher Fidrias, sa cape claquant brutalement dans l'air, une flèche noire, rouge et or se mit alors à filer dans les campagnes du Gondor...une flèche mortelle apportant une fine lame supplémentaire au Seigneur Noir, une flèche apportant la ruine et la désolation sur un peuple, qui, au final, n'était pas celui d'Adrael...Une flèche venant sur un champ de bataille qui n'était pas le sien, une flèche venant retirer un paysan gouvernant sur des gueux...
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