Poèmes

Si ça vous plait de partager vos poèmes favoris, ne vous gênez pas, vous pouvez le faire ici.


J'aimerais vous faire partager un poème que j'aime beaucoup.


En anglais :

The Genius of the Crowd

There is enough treachery, hatred, violence, absurdity in the average
Human being to supply any given army on any given day.

And the best at murder are those who preach against it.
And the best at hate are those who preach love.
And the best at war finally are those who preach peace.

Those who preach god, need god.
Those who preach peace do not have peace.
Those who preach peace do not have love.

Beware the preachers.
Beware the knowers.
Beware those who are always reading books.
Beware those who either detest poverty
Or are proud of it.
Beware those quick to praise
For they need praise in return.
Beware those who are quick to censor,
They are afraid of what they do not know.
Beware those who seek constant crowds for
They are nothing alone.
Beware the average man the average woman.
Beware their love, their love is average,
Seeks average.

But there is genius in their hatred.
There is enough genius in their hatred to kill you,
To kill anybody.
Not wanting solitude,
Not understanding solitude,
They will attempt to destroy anything
That differs from their own.
Not being able to create art,
They will not understand art.
They will consider their failure as creators
Only as a failure of the world.
Not being able to love fully,
They will believe your love incomplete.
And then they will hate you,
And their hatred will be perfect.

Like a shining diamond.
Like a knife.
Like a mountain.
lLke a tiger.
Like hemlock.

Their finest art.

Charles Bukowski





Traduction :

Le Génie de la Foule

Il y a assez de traîtrise, de haine, de violence, d'absurdité dans l'être humain
Moyen pour approvisionner à tout moment n'importe quelle armée.

Les plus doués pour le meurtre sont ceux qui prêchent contre.
Les plus doués pour la haine sont ceux qui prêchent l'amour.
Et les plus doués pour la guerre, finalement, sont ceux qui prêchent la paix.

Ceux qui prêchent Dieu ont besoin de Dieu.
Ceux qui prêchent la paix ne sont jamais paisibles.
Ceux qui prêchent la paix ne sont jamais en amour.

Méfiez-vous des prêcheurs.
Méfiez-vous des érudits.
Méfiez-vous de ceux qui ne font que lire.
Méfiez-vous de ceux qui exècrent la pauvreté
Comme ceux qui en sont fiers.
Méfiez-vous de ceux trop prompts à prier,
Car ils veulent être priés en retour.
Méfiez-vous de ceux trop prompts à censurer,
Car ils sont effrayés de ce qu'ils ignorent.
Méfiez-vous de ceux qui recherchent constamment la foule
Car seuls, ils ne sont rien.
Méfiez-vous de l'homme moyen, de la femme moyenne.
Méfiez-vous de leur amour.
Leur amour est moyen, recherche la médiocrité.

Mais il y a du génie dans leur haine.
Il y a assez de génie dans leur haine pour vous tuer,
Pour tuer n'importe qui.
Ne voulant pas de la solitude,
Ne comprenant pas la solitude,
Ils essaient de détruire tout ce qui diffère d'eux.
Étant incapables de créer de l'art,
Ils ne comprennent pas l'art.
Ils ne voient dans leur échec en tant que créateurs
Qu'un échec du monde.
Étant incapables d'aimer pleinement,
Ils croient votre amour incomplet.
Du coup, ils vous haïssent.
Et leur haine est parfaite.

Comme un diamant qui brille.
Comme un couteau.
Comme une montagne.
Comme un tigre.
Comme la ciguë.

Leur plus grand art.

Charles Bukowski


Vidéo d'une version du poème quelque peu raccourci racontée par l'auteur lui-même, Charles Bukowski, dans le documentaire "Born into this" de John Dullaghan :

https://www.dailymotion.com/video/x8pqu2_the-genius-of-the-crowd_creation



Quelques citations de ce Monsieur :

"Certains ne deviennent jamais fous... Leurs vies doivent être bien ennuyeuses."

"Je retourne aux putes et au scotch, pendant qu'il est encore temps. Si j'y risque ma peau, il me paraît moins grave de causer sa propre mort que celle des autres."

"La poésie en dit long et c’est vite fait. La prose ne va pas très loin et prend du temps."

"Toi, tu es laid, et tu ne connais pas ta chance : au moins, si on t'aime, c'est pour une autre raison."

"Les hôpitaux, les prisons et les putes, telles sont les universités de la vie. J'ai passé plusieurs licences, vous pouvez me donner du Monsieur."

"J’ai un projet, devenir fou."


Personnage atypique, qui fumait et buvait beaucoup. Ses apparitions à l'écran sont pour certaines assez mythiques puisqu'il arrivait complètement ivre.

Moi je suis plutôt Prévert, j'aime particulièrement certains de ces poèmes. En voici un atypique...


Un peu court, mais tout est dans le titre !

EDIT : Je rajoute un autre plus long, le premier étant trop déconcertant pour un istari hobbit raffolant d'herbe à pipe...

Inventaire

Une pierre
Deux maisons
Trois ruines
Quatre fossoyeurs
Un jardin
Des fleurs

Un raton laveur

Une douzaine d'huîtres un citron un pain
Un rayon de soleil
Une lame de fond
Six musiciens
Une porte avec son paillasson
Un monsieur décoré de la légion d'honneur

Un autre raton laveur

Un sculpteur qui sculpte des Napoléon
La fleur qu'on appelle souci
Deux amoureux sur un grand lit
Un receveur des contributions une chaise trois dindons
Un ecclésiastique un furoncle
Une guêpe
Un rein flottant
Une écurie de course
Un fils indigne deux frères dominicains trois sauterelles un strapontin
Deux filles de joie un oncle Cyprien
Une Mater dolorosa trois papas gâteau deux chèvres de Monsieur Séguin
Un talon Louis XV
Un fauteuil Louis XVI
Un buffet Henri II deux buffets Henri III trois buffets Henri IV
Un tiroir dépareillé
Une pelote de ficelle deux épingles de sûreté un monsieur âgé
Une Victoire de Samothrace un comptable deux aides-comptables un homme du monde deux chirurgiens trois végétariens
Un cannibale
Une expédition coloniale un cheval entier une demi-pinte de bon sang une mouche tsé-tsé
Un homard à l'américaine un jardin à la française deux pommes à l'anglaise
Un face-à-main un valet de pied un orphelin un poumon d'acier
Un jour de gloire
Une semaine de bonté
Un mois de Marie
Une année terrible
Une minute de silence
Une seconde d'inattention
Et...

Cinq ou six ratons laveurs

Un petit garçon qui entre à l'école en pleurant
Un petit garçon qui sort de l'école en riant
Une fourmi
Deux pierres à briquet
Dix-sept éléphants un juge d'instruction en vacances assis sur un pliant
Un paysage avec beaucoup d'herbe verte dedans
Une vache
Un taureau
Deux belles amours trois grandes orgues un veau marengo
Un soleil d'Austerlitz
Un siphon d'eau de Seltz
Un vin blanc citron
Un Petit Poucet un grand pardon un calvaire de pierre une échelle de corde
Deux sœurs latines trois dimensions douze apôtres mille et une nuits trente-deux positions six parties du monde cinq points cardinaux dix ans de bons et loyaux services sept péchés capitaux deux doigts de la main dix gouttes avant chaque repas trente jour de prison dont quinze de cellule cinq minutes d'entracte

Et...

Plusieurs ratons laveurs.

En voilà un que j'affectionne tout particulièrement, en plus c'est un sonnet !


Le dormeur du val

C'est un trou de verdure où chante une rivière,
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,
Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme :
Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

Arthur RIMBAUD (1854-1891)

Oh, et le poème Invictus, ayant inspiré le film du même nom, magnifique par ailleurs, de William Ernest Henley


Version Originale

Out of the night that covers me,
Black as the pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.

In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbow'd.

Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds and shall find me unafraid.

It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul.


Version Linéaire

Dans la nuit qui m'environne,
Dans les ténèbres qui m'enserrent,
Je loue les Dieux qui me donnent
Une âme, à la fois noble et fière.

Prisonnier de ma situation,
Je ne veux pas me rebeller.
Meurtri par les tribulations,
Je suis debout bien que blessé.

En ce lieu d'opprobres et de pleurs,
Je ne vois qu'horreur et ombres
Les années s'annoncent sombres
Mais je ne connaîtrai pas la peur.

Aussi étroit soit le chemin,
Bien qu'on m'accuse et qu'on me blâme
Je suis le maître de mon destin,
Le capitaine de mon âme.

Le poème d'Arthur Rimbaud, je le trouve bien et beau, merci Elrond !

Ara', ce poème de Sir William Henley, je l'adore ! Ça fait un bail qu'il est accroché au mur de ma chambre d'ailleurs, j'ai été surpris et content de voir qu'il était partie intégrante du dernier film en date de Clint Eastwood (intitulé, en plus, Invictus). Invictus voulant dire Invincible.

Culgor, j'ai eu la flemme de lire celui que t'as posté en plus... Troooop long... ^^

L'erreur est réparée, j'ai lu sans que ça m'ait vraiment saisi. Je crois (je précise que c'est de l'ordre de la supposition, je n'ai pas vraiment pas lu beaucoup de ses œuvres) que les poèmes de Prévert sont quelque chose de plus amusant, très implicite ou en jeux de mots... (voilà pourquoi je me suis arrêté à "un peu" de ses œuvres)
Je préfère les poèmes qui interpellent davantage, dont l'émotion est plus explicite, et très certainement les poèmes tragiques.
En bref, c'est une affaire de goût, je te remercie Culgor du partage.

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Voici un autre poème que j'aimerais vous faire partager (je vous laisse trouver par vous-même la version originale en anglais si ça vous tente) :



L'oiseau bleu

Un oiseau bleu veut sortir de mon coeur,
Mais je suis trop coriace pour lui.
Je lui dis : Reste dedans, que personne ne te voie.

Un oiseau bleu veut sortir de mon coeur.
Je lui verse du whisky dessus et j'avale de la fumée.
Les putes, les barmen et les épiciers
Ignorent qu'il est là-dedans.

Un oiseau bleu veut sortir de mon coeur.
Mais je suis trop coriace pour lui.
Je lui dis : Ne bouge pas. Tu veux ma perte ?
Tu veux tout gâcher ?
Tu veux ruiner mes ventes en Europe ?

Un oiseau bleu veut sortir de mon coeur.
Mais je suis trop malin pour lui. Je ne le laisse sortir
Que la nuit quand chacun dort.
Je lui dis : Je sais que tu es là,
Ne sois pas triste.

Puis je le rentre,
Mais il chante doucement à l'intérieur.
Je ne l'ai pas laissé mourir.
Et on dort ensemble, avec notre pacte secret.
Cela suffit à faire pleurer un homme,
Mais je ne pleure pas.
Et toi ?

Charles Bukowski


Vidéo du poème raconté par l'auteur lui-même dans le même documentaire que le premier poème que je vous ai fait partagé, "Born into this" de John Dullaghan :

https://www.dailymotion.com/video/x2t69r_l-oiseau-bleu-charles-bukowski


Anecdote 1 : Une question qui lui fut posée...

Q: “What do you think a young poet starting out today needs to learn the most?”

Charles Bukowski: “He should realize that if he writes something and it bores him it’s going to bore many other people also. There is nothing wrong with a poetry that is entertaining and easy to understand. Genius could be the ability to say a profound thing in a simple way. He should stay the hell out of writing classes and find out what’s happening around the corner. And bad luck for the young poet would be a rich father, an early marriage, an early success or the ability to do anything well”.

The Poet’s Craft: Interviews From The New York Quarterly. Edited by William Packard. New York: Paragon House, 1987.

Ce qui donne :

Q: Que pensez-vous qu'il soit nécessaire d'apprendre pour un jeune poète faisant ses débuts aujourd'hui ?

Charles Bukowski: Il se doit de comprendre que s'il écrit quelque chose et que cela l'ennuie, alors beaucoup de personnes s'ennuieront également. Il n'y a rien d'avilissant dans l'écriture d'un poème divertissant et facile à comprendre. Le génie pourraient bien être la capacité de raconter quelque chose de sens profond d'une manière très simple. Il doit rester loin de ces foutues classes d'écriture et comprendre ce qui se passe vraiment dans la vie. Et malheur au jeune poète ayant un père riche, un mariage tôt dans sa vie, un succès rapide ou la capacité de faire quoi que ce soit de la bonne manière.

P.S. : la traduction est de moi, j'espère avoir bien capté ce qu'il a voulu dire.

Anecdote 2 : Il disait qu'il buvait pour se donner la force d'être assez médiocre pour faire des best-sellers.

Tout d'abord, GandAlfirin, merci pour les poèmes que tu as partagés, je les ai grandement appréciés.

Ensuite, je n'ai pas la prétention de mieux parler anglais que toi, loin de là et ce n'est pas mon genre, mais je traduirais plutôt cette phrase :

"There is nothing wring with a poetry that is entertaining and easy to understand."

par :

"Il n'y a rien de tordu dans un(e) poème (poésie) qui ne soit amusant ou facile à comprendre."

Voilà, c'est tout ^^ Encore merci.

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Pour Culgor, je ne comprend pas tellement où veut en venir Prévert... mais merci quand même !

Pour Elrond, Le dormeur du Val est l'un des tout premiers poèmes que j'ai eu l'occasion de lire dans mon enfance, si ce n'est le premier, et j'en garde un très bon souvenir. Merci de le partager.

Pour Aragorn, ce poème est magnifique, merci beaucoup.

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Bien que n'étant pas un grand spécialiste en poésie, je vous l'accorde, et pour tout vous dire je ne connais pas beaucoup de poèmes et n'ai pas de poète de référence, mais il y a un poème qui me tient particulièrement à coeur (pour des raisons personnelles) que vous connaissez sûrement mais que j'aimerais partager.


Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage,
Ou comme cestuy-là qui conquit la toison,
Et puis est retourné, plein d'usage et raison,
Vivre entre ses parents le reste de son âge !

Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village
Fumer la cheminée, et en quelle saison
Reverrai-je le clos de ma pauvre maison,
Qui m'est une province, et beaucoup davantage ?

Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux,
Que des palais Romains le front audacieux,
Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine :

Plus mon Loir gaulois, que le Tibre latin,
Plus mon petit Liré, que le mont Palatin,
Et plus que l'air marin la doulceur angevine.

Joachim DU BELLAY (1522-1560)

J'aime bien Charles Bukowski, il me rappel un peu Kerouac. Sinon bien sur Rimbaud c'est le top même si je préfère ses vers libres.

Moi j'aime bien l'argentin Roberto Juarroz.


Le candélabre aux longs bras
n'élimine pas l'émerveillement
que redouble le mercure
derrière le cœur des miroirs .



Quand nous parvenons à éteindre les cierges
qui saturent les petits moulins à prières
de nos vagues rites,
les miroirs forment en leur fond
la stupéfiante figure
d'une bouche qui n'a nul besoin
de paroles pour nous parler .



Nous comprenons alors seulement
que le plus minime des reflets
est une image de l'origine,
un écho du silence inaugural .








Sinon de René Char:





Le terme épars
Le Nu perdu et autres poèmes 1964-1975


Si tu cries, le monde se tait: il s'éloigne avec ton propre monde.

Donne toujours plus que tu ne peux reprendre. Et oublie. Telle est la voie sacrée.

Qui convertit l'aiguillon en fleur arrondit l'éclair.

La foudre n'a qu'une maison, elle a plusieurs sentiers. Maison qui s'exhausse, sentiers sans miettes.

Petite pluie réjouit le feuillage et passe sans se nommer. Nous pourrions être des chiens commandés par des serpents, ou taire ce que nous sommes.

Le soir se libère du marteau, l'homme reste enchaîné à son coeur.

L'oiseau sous terre chante le deuil sur la terre.

Vous seules, folles feuilles, remplissez votre vie.

Un brin d'allumette suffit à enflammer la plage où vient mourir un livre. L'arbre de plein vent est solitaire. L'étreinte du vent l'est plus encore.
Comme l'incurieuse vérité serait exsangue s'il n'y avait pas ce brisant de rougeur au loin où ne sont point gravés le doute et le dit du présent. Nous avançons, abandonnant toute parole en nous le promettant.


René Char






Ou de Saint John Perse


Et sur les rives très anciennes fut appelé mon nom… L’esprit du dieu fumait parmi les cendres de l’inceste.

Et quand se fut parmi les sables essorée la substance pâle de ce jour,

De beaux fragments d’histoires en dérive, sur des pales d’hélices, dans le ciel plein d’erreurs et d’errantes prémisses, se mirent à virer pour le délice du scoliaste.

Et qui donc était là qui s’en fut sur son aile? Et qui donc, cette nuit, a sur ma lèvre d’étranger pris encore malgré moi l’usage de ce chant?

Renverse, ô scribe, sur la table des grèves, du revers de ton style la cire empreinte du mot vain.

Les eaux du large laveront, les eaux du large sur nos tables, les plus beaux chiffres de l’année.

Et c’est l’heure, ô Mendiante, où sur la face close des grands miroirs de pierre exposés dans les antres

L’officiant chaussé de feutre et ganté de soie grège efface, à grand renfort de manches, l’affleurement des signes illicites de la nuit.

Ainsi va toute chair au cilice du sel, le fruit de cendre de nos veilles, la rose naine de vos sables, et l’épouse nocturne avant l’aurore reconduite…

Ah! toute chose vaine au van de la mémoire, ah! toute chose insane aux fifres de l’exil: le pur nautile des eaux libres, le pur mobile de nos songes,

Et les poèmes de la nuit avant l’aurore répudiés, l’aile fossile prise au piège des grandes vêpres d’ambre jaune…

Ah! qu’on brûle, ah! qu’on brûle, à la pointe des sables, tout ce débris de plume, d’ongle, de chevelures peintes et de toiles impures,

Et les poèmes nés d’hier, ah! les poèmes nés un soir à la fourche de l’éclair, il en est comme de la cendre au lait des femmes, trace infime…

Et de toute chose ailée dont vous n’avez usage, me composant un pur langage sans office,





Voici que j’ai dessein encore d’un grand poème délébile…

Voilà même si j'adore Elliot, Borges, Reverdy, Rilke, Aragon, Tzara et tant d'autres...

Très sympa tous ces poèmes que vous partagez, merci !

Pour commencer, je vais répondre à Roadan :

Traduire "There is nothing wrong" par : "Il n'y a rien de tordu", oui je suis d'accord ! Il employait souvent des mots grossiers ou simples lorsqu'il parlait dans une interview (et qu'il était torché surtout), j'ai traduit "wrong" par "avilissant" pour faire joli... hihi.

Quant à traduire "with a poetry that is entertaining and easy to understand." par "dans un(e) poème (poésie) qui ne soit amusant ou facile à comprendre." plutôt que par "dans l'écriture d'un poème divertissant et facile à comprendre.", la différence est vraiment minime. Tu préfères "amusant" à "divertissant", je ne pense pas qu'un doute entre ces deux mots changent le sens de la phrase. ^^

A propos du poème que tu as partagé, Heureux comme qui Ulysse a fait un bon voyage, j'ignore si tu es au courant que des chansons en sont inspirées. Que tu le saches ou non, je vais en mettre les liens si quelqu'un s'y intéresse :

https://www.youtube.com/watch?v=yY7An0kcSpY Ulysse, par Ridan

https://www.youtube.com/watch?v=GWlLNpJE1zI Heureux qui comme Ulysse, par Brassens (je ne suis vraiment pas fan de Brassens mais sait-on jamais que d'autres le soient ^^)


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Géniaux ces poèmes Epi' ! J'aime particulièrement celui de Saint John Perse. Ca me donne envie d'en lire d'autres, donc merci.

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En parlant d'Aragon, en voici un qui est dans pas mal de cours de Français (il le fut pour moi ^^), je pense que certains doivent connaître :

Strophes pour se souvenir

Vous n'avez réclamé la gloire ni les larmes
Ni l'orgue ni la prière aux agonisants
Onze ans déjà que cela passe vite onze ans
Vous vous étiez servi simplement de vos armes
La mort n'éblouit pas les yeux des Partisans

Vous aviez vos portraits sur les murs de nos villes
Noirs de barbe et de nuit hirsutes menaçants
L'affiche qui semblait une tache de sang
Parce qu'à prononcer vos noms sont difficiles
Y cherchait un effet de peur sur les passants

Nul ne semblait vous voir français de préférence
Les gens allaient sans yeux pour vous le jour durant
Mais à l'heure du couvre-feu des doigts errants
Avaient écrit sous vos photos MORTS POUR LA FRANCE
Et les mornes matins en étaient différents

Tout avait la couleur uniforme du givre
À la fin février pour vos derniers moments
Et c'est alors que l'un de vous dit calmement
Bonheur à tous Bonheur à ceux qui vont survivre
Je meurs sans haine en moi pour le peuple allemand

Adieu la peine et le plaisir Adieu les roses
Adieu la vie adieu la lumière et le vent
Marie-toi sois heureuse et pense à moi souvent
Toi qui vas demeurer dans la beauté des choses
Quand tout sera fini plus tard en Erivan

Un grand soleil d'hiver éclaire la colline
Que la nature est belle et que le coeur me fend
La justice viendra sur nos pas triomphants
Ma Mélinée ô mon amour mon orpheline
Et je te dis de vivre et d'avoir un enfant

Ils étaient vingt et trois quand les fusils fleurirent
Vingt et trois qui donnaient leur coeur avant le temps
Vingt et trois étrangers et nos frères pourtant
Vingt et trois amoureux de vivre à en mourir
Vingt et trois qui criaient la France en s'abattant.

Louis Aragon, Le Roman Inachevé

A propos des résistants du groupe Manouchian fusillés par la Gestapo en 1944 si je ne m'abuse.



Un autre, de Gérard de Nerval, que j'apprécie particulièrement :

El Desdichado

Je suis le Ténébreux, - le Veuf, - l'Inconsolé,
Le Prince d'Aquitaine à la Tour abolie :
Ma seule Etoile est morte, - et mon luth constellé
Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Dans la nuit du Tombeau, Toi qui m'as consolé,
Rends-moi le Pausilippe et la mer d'Italie,
La fleur qui plaisait tant à mon coeur désolé,
Et la treille où le Pampre à la Rose s'allie.

Suis-je Amour ou Phébus ?... Lusignan ou Biron ?
Mon front est rouge encor du baiser de la Reine ;
J'ai rêvé dans la Grotte où nage la sirène...

Et j'ai deux fois vainqueur traversé l'Achéron :
Modulant tour à tour sur la lyre d'Orphée
Les soupirs de la Sainte et les cris de la Fée.

Gérard de Nerval, Les Chimères - Poèmes de Gérard de Nerval (1854)

("ses sublimes poèmes des Chimères qui sont au sommet de tout ce que l'homme ait jamais écrit et pensé" - Antonin Artaud - Lettre du 4 décembre 1945 à Henri Parisot)

Très bonne idée ce sujet-là. J'ai beaucoup apprécié "Le dormeur du Val" en particulier.

C'est plutôt banal, mais j'ai un gros faible pour Baudelaire.

Le recueil "Les Fleurs du Mal" est une petite merveille. Ouvrez le à n'importe quelle page et voguez vers des paysages inconnus.

En voici un qui me parle un peu plus que les autres :

L'idéal

Ce ne seront jamais ces beautés de vignettes,
Produits avariés, nés d'un siècle vaurien,
Ces pieds à brodequins, ces doigts à castagnettes,
Qui sauront satisfaire un cœur comme le mien.

Je laisse à Gavarni, poète des chloroses,
Son troupeau gazouillant de beautés d'hôpital,
Car je ne puis trouver parmi ces pâles roses
Une fleur qui ressemble à mon rouge idéal.

Ce qu'il faut à ce cœur profond comme un abîme,
C'est vous, Lady Macbeth, âme puissante au crime,
Rêve d'Eschyle éclos au climat des autans,

Ou bien toi, grande Nuit, fille de Michel-Ange,
Qui tors paisiblement dans une pose étrange
Tes appas façonnés aux bouches des Titans.

Mais Prévert ce n'est pas seulement des jeux de mots et une poésie de divertissement ! Voilà un de ses meilleurs poèmes, du moins pour moi.

Barbara

Rappelle-toi Barbara
Il pleuvait sans cesse sur Brest ce jour-là
Et tu marchais souriante
Épanouie ravie ruisselante
Sous la pluie
Rappelle-toi Barbara
Il pleuvait sans cesse sur Brest
Et je t'ai croisée rue de Siam
Tu souriais
Et moi je souriais de même
Rappelle-toi Barbara
Toi que je ne connaissais pas
Toi qui ne me connaissais pas
Rappelle-toi
Rappelle-toi quand même ce jour-là
N'oublie pas
Un homme sous un porche s'abritait
Et il a crié ton nom
Barbara
Et tu as couru vers lui sous la pluie
Ruisselante ravie épanouie
Et tu t'es jetée dans ses bras
Rappelle-toi cela Barbara
Et ne m'en veux pas si je te tutoie
Je dis tu a tous ceux que j'aime
Même si je ne les ai vus qu'une seule fois
Je dis tu a tous ceux qui s'aiment
Même si je ne les connais pas
Rappelle-toi Barbara
N'oublie pas
Cette pluie sage et heureuse
Sur ton visage heureux
Sur cette ville heureuse
Cette pluie sur la mer
Sur l'arsenal
Sur le bateau d'Ouessant
Oh Barbara
Quelle connerie la guerre
Qu'es-tu devenue maintenant
Sous cette pluie de fer
De feu d'acier de sang
Et celui qui te serrait dans ses bras
Amoureusement
Est-il mort disparu ou bien encore vivant
Oh Barbara
Il pleut sans cesse sur Brest
Comme il pleuvait avant
Mais ce n'est plus pareil et tout est abîmé
C'est une pluie de deuil terrible et désolée
Ce n'est même plus l'orage
De fer d'acier de sang
Tout simplement des nuages
Qui crèvent comme des chiens
Des chiens qui disparaissent
Au fil de l'eau sur Brest
Et vont pourrir au loin
Au loin très loin de Brest
Dont il ne reste rien.

Et pour vous faire plaisir, je mets une image et une vidéo !


https://www.youtube.com/watch?v=oNPNW4PCTRg

EDIT : C'est bizarre là, ça marche pas normalement... Le lien se fait sans le BBcode...

Ah là, je trouve ça plus intéressant et beau à mon goût. La musique que tu as mise est assez phénoménale xD.
Merci Culgor !

(Rappel :

Code:

[url=VOTRE-LIEN]LE-TEXTE-S'AFFICHANT-A-LA-PLACE-DU-LIEN[/url]

C'est comme ça que ça marche.)

Allez, pour faire renaître cette partie, une superbe poème de Hugo !

Plus qu'un poèmes, des poètes, classés par langue:


Anglais: Elliot, Withman (mais pas mon préféré), Morrison (oui, oui celui des Doors), Yeats, Keats, Dylan Thomas (à qui Bob Dylan à piqué un des noms)

Espagnol: Juarroz, Gamoneda, Borges (dont je trouve cependant que ce n'est pas le meilleurs de lui, préférant ses nouvelles labyrinthe).

Et Français:

-ceux que j'aime bien: Aragon, Verlaine, Mallarmé, Baudelaire, Tzara, Appolinaire, Reverdy, Claudel,



-ceux que j'idolâtre:Rimbaud, Rene Char, Saint John Perse.

J'aime aussi Prévert, non pour ces poèmes, mais pour ses dialogue de film comme dans ceux de Carne (Les enfants du Paradis), ou dans le dessin animé Le Roi et l'Oiseau. Et puis on lui doit le fameux « T'as d'beaux yeux, tu sais! »

Aaaah le roi et l'Oiseau je retourne en enfance quand j'y repense à ce petit bijou d'animation.